Il est 8 heures

(Ce texte est avant tout un exercice. Merci à ceux qui m'ont permis de le peaufiner. Je recevrais avec gratitude l'avis des lecteurs éventuels. Et puis ça me permettrait de vérifier qu'ils existent. C'est quand même aussi un peu pour eux que je me casse le cul.)

Matin balbutiant de lumière tremblée

La rue bruisse de pas saccadés

Le fumet du café pénètre mes narines

Et réveille un souvenir

Ma chambre d'enfant

Je la revois

Ses murs beiges

Un rayon indécis traversait le volet

Le café chauffait dans la cuisine

L'éternité contamine cet instant

Dilaté dans l'arôme brûlant du café

Aux saveurs de l'enfance

Je m'étonne d'être vivant

La vie est si fuyante

Il m'appartient pourtant

Ce moment indiciblement vécu

Déplié dans l'ambiance d'un matin neuf

Gros des promesses de tous les possibles

Tony Truand

Comments

[iliadelle]

intéressant!
Ya toujours des lecteurs même s'ils ne se manifestent pas.
Belle plume!